venerdì 15 luglio 2011
Un cinico
- Liberamente tratta da Un Chimico di F. De André
Solo l'amore ha più vite di un gatto
più volte insolente l'ho ucciso distratto
da un mondo efficace l'ho tolto di mezzo
e se ora non vive ho finito le scorte
d'amor non si vive, preferisco la morte
Da cinico un giorno avevo il potere
di spossare le menti per farle reagire
eppure alle donne mai riuscì di capire
cosa combinassi attraverso l'amore
prendendomi gioco di gioia e dolore
ed il primo amore fu ucciso dal sesso
con cui non riuscivo a trovar compromesso
sto dentro o sto fuori risposte nessuna
tagliai dalla vita una storia, una bruna
dopo averla per ben ricoperta di brina
vero amore il secondo fu ucciso da noia
trovatemi voi un'altra rima con triste
degli occhi ho il ricordo del naso l'odore
di chi non voleva mai fare l'amore
se non contro natura per almeno due ore
al terzo la morte arrivò per davvero
che pietà di lui non mostrò neanche il clero
per quanto capissi che era ormai moribondo
da non riconoscermi campione del mondo
a un cinico basta un secondo
Il quarto lo uccise la regola d'oro
trovata l'amica, raggiunto il tesoro
ma il cuore di un cinico non mostra più il peso
in un attimo il dritto si è trovato lì appeso
nel maggio sottile di chi non si è arreso
Il suo ultimo amore lo uccise la legge
che ha pietà di un amore come il lupo di un gregge
è strano ora vivere senza soffrire
senza un volto di donna da dover riverire
o un cane da cui farsi leccare
Fui cinico e, no, non mi volli sposare.
Non sapevo con chi e chi avrei generato:
son nato in febbraio e ho l'inverno nel cuore
proprio come gli idioti che muoion d'amore
ma io nella morte ho trovato il calore.
domenica 3 luglio 2011
Banalità
quando le parole
incessanti lobotomizzano il cervello
in pensieri distanti anni luce
Nasci solo ogni istante
in cui ti mostri
ed entri nel mio linguaggio
adornando i sospiri
E io non nasco
quando dopo le mezzanotti
ogni tradimento concesso
fa di me
Lo straniero di me.
mercoledì 8 giugno 2011
Rate 24 mesi
Dice 24 mesi nun passeno mai quanno hai da paga' le rate
de na seicento sgangherata o peggio er mutuo
ma poi voleno invece du anni e se portano via li morti lassù
che poi te sei stato er primo addall'esempio
e poi Mauretto Guido er sor Otallo
e poi pure la madre dell'inglesina
manco fossero sti 24 mesi pagamenti a rate
alla sora morte corporale
de chissà quale dobbito pubblico
ah già la vita che manco nasci e stai in debbito
Epperò so 24 mesi, du cifre l'una er doppio dell'altra
e mentre l'anni passeno la gente more
le bare aumentano e le mamme imbiancheno
i negozi chiudeno, e pure i sogni finiscono
aritornono nei cassetti che poi che celi mettete a fa
anfilateli direttamente nelle bare i sogni
insieme ale prostate i femori e i cervelli
li cani abbandonati e le signore
tutti brandelli
de debiti contratti cor padreterno
pe'ffacce gode giusto un giorno
cor padre delisanti a penzolone
l'unico baston dela vecchiaia
l'unico fucil da battajone
l'unico batacchio
de sto coione.
lunedì 30 maggio 2011
Blues for the House
è il mio
tic-tac
fuori dall'enigma della sfinge
perchè nè 2 nè 3 nè 4 sono le gambe
quando l'unico punto d'appoggio
è il dolore
che ti solleva il mondo
I muscoli atrofizzati
della consuetudine
pulsano ma su di essi
non è il mio cammino o il tuo
House of the blues
Nelle profondità serpeggia
l'adattarsi alla misantropia
dove l'uomo è tale perchè
la menzogna più grande
è pensare di essere uomo
medico di se stesso incurabile.
Esci dalla tua terra
passo falso dopo passo falso
ma dove andare quando tutta la tua terra
è già l'infinito
allora restare
in quel tumore di se stessi
che siamo noi per noi
uomini per uomini
case di noi case
allucinazioni di amori da demolire
parcheggiando l'automobile dei ricordi
nei salotti ben arredati
delle immagini prefabbricate
come ferite inferte a noi stessi
in cerca della cura
fra le carni i tendini e le pretese
di estirpare il cancro
che è la nostra esistenza
con bisturi troppo affilati
per reggere il confronto
con la logica dell'autostima.
Perchè non c'è miglior medico
di se stesso
quando piove un esercito
di bugie, siano bianche o siano nere
le bugie si risolvono
fra nuvole grigie distese nella penombra
delle notti più incerte
dove l'unico angelo della salvezza
è una malattia autoimmune
e
lupus in fabula
corpo malato per corpo malato
la necrosi come un nulla si mangia
l'ultimo
Blues for the House
lunedì 23 maggio 2011
Amuleto
essere o non essere
questo è il dilemma
tessere o non tessere
questo è il mosaico
dei giorni perduti
messere o non messere
onesto è il dilemma
e noi poveri sarti di warmhole vitali
che facciamo
se non
tessere o non tessere?
questo è il dilemma
tessere o non tessere
questo è il mosaico
dei giorni perduti
messere o non messere
onesto è il dilemma
e noi poveri sarti di warmhole vitali
che facciamo
se non
tessere o non tessere?
sabato 21 maggio 2011
La gabbia
è una gabbia
martedì 29 marzo 2011
Continueremo a scrivere
finchè avremo ancora ispirazioni
e quando anco l'ispirazione
sarà esaurita
continueremo a scrivere
finchè avremo ancora delle idee
quando anco le idee saranno esaurite
continueremo a scrivere
finchè avremo ancora le mani
e quando anco le mani saranno esaurite
e non potremo più scrivere
svegliandoci e stropicciandoci gli occhi
senza più le mani
senza più le idee
senza più le ispirazioni
continueremo a scrivere
perchè a scrivere non servon certo
le ispirazioni
le idee
nè le mani
martedì 11 gennaio 2011
intorno alle fontane di roma
barbieri di un tempo con le loro insegne rotanti
finiremo a urlare le canzoni di guccini intorno alle fontane di roma
ubriachi di doppio malto e doppio malox
ma se guccini mi sta sul cazzo
lo venderò al primo passante stridente
coi fottuti trolley sui sanpietrini di latte
vedi come siamo annientabili
da una chitarra
e da una causa persa
le canzoni stonate
sussurrate alla rinfusa
intorno alle fontane di roma