L'odore del Maggio che finisce

Non so descrivere in prosa la mia vita

attorno all'odore del maggio che finisce

è lì che iniziava, 

mentre i crepuscoli si allungavano sulle chiese e quell'odore

affacciava una esistenza concentrata sui rosari e le madonne

sulle piccole gonne in comunione

durante la visitazione, la mia visitazione e l'odore

del maggio che fiorisce assorbendo via lo studio e gli ultimi istanti di scuola

nella penombra le mie amate sconosciute

le urla delle piccole donne e i silenzi della Madonna

sulla piccola libertà vigilata

madri alla finestra in dolce ansia di te che cresci

abbandonando le Marievergini in azzurro

la terra secca, su di lei solo odore del Maggio

i polmoni intossicati dalla liberazione illusoria

che da lì a pochi anni chiamerete ferie

mentre si esce che fa buio tardi quando arriva la fine del Maggio

l'unico grano che cresce in città sono i giovani amori

fra i cortili le pie donne e mozziconi di candele

consumate ad ogni ave maria il coro insegue 

i pensieri dei bambini che fuggono come piccole ninfe

dal satiro predatore, il bagliore oscuro del maggio in fiore

Il tempo

il turbinio e il rotore della forza motrice la vita

interrotto dallo sparo 

e noi da vittime in quell'attimo cogliamo il primo grande bang

e mentre tutto si dissolve il tempo E'

ciò che intuivamo

l'assurdo fluire fra il qui e l'ora fra il mai e il sempre

costretto in un prisma, la nostra esistenza che nel corpo

la mente conduce a cogliere atti, presenze, azioni

che altro non sono

se non l'altro da me in me e il me nell'altro

a ricondurre ogni immagine a mio simbolo.

E in te il senso lo diamo io in quel fluire 

infinito

che senso alcuno non ha se non

il tastare l'inopportuno ardire

di un dito a farsi essere umano,

di un granello a ergersi a padrone

mentre la volontà sorride sghemba attraversando universi

di quella assurda tentazione di ergersi

da primate a monolite

libero interprete di congiunzioni astrali l'uomo

vietandosi all'umile gioco delle parti

assume solo una postura illuminata da un dio, da un sole da un pianeta

che solo e sconfitto non gli resta altro

di divorarsi, lui vittima e canefice, padre e figlio

crono e sua stirpe

cannibalizzandosi muore afflitto.

Unica risurrezione è

nel deserto apparire, fuggendo maiali spogli di vita

evocando assenti leggi

solo

Mentre i partiti si diluiscono io e te nel letto

due mani a velo sul mio corpo e poi forti

le braccia

mentre i partiti si diluiscono io e te nel letto

ma chi o cosa siamo nell'economia sociale?

 strappiamo le pagine di marx a morsi

 un capitale di menzogne

per menti insane

sopra di noi l'ennesimo crocifisso da parete ci guarda

 vinciamo in tre la morte

 mentre l'amore ricopre cariche impensabili

 in quel grido che squarcia i cieli

dio mio dio mio perchè non mi abbandoni pensavo

 e perchè non m'abbandono io

 per essere te in te

 così precisamente solo un grido e poi il silenzio

 prosciugato del piacere

 disperso con le montagne sacre di calzini spaiati è lì l'amore

voluto un attimo mentre i cortei raggirano

sulla strada ancora sulla strada

a vendere miseria e tormenti

vestiti da mercanti

 usura

 signoraggio dell'anima

 financo le budella tremano

 naso adunco dell'umanità

 l'uncino del macellaio

 e dopo un giro sfilo le coperte e dal buio

esce la luce di lui l'amore, disperso per la strada 

mentre faccio musica con una banda di campagna

 una scatola d'altri tempi s'apre a "Sorpresa!"

 c'è una nota verde nel tuo cuore

La scomparsa

Non appartenendo

scompaio, non vissuto dall'apparente.

Mi ergo ad altro da me

consapevole di nulla,

lasciando l'esistenza al dubbio

oblio da me questa terra

domandando amore

evanescente evaporo

nella notte dei turbamenti

dimentico di me, dimenticato dal fato.

Diaframma

Che se poffà / di questa vita disadorna mentre tu niente / violi l'asfalto coi calci rotanti / e ingrandisci ogni senso d'insensatezza / rompendo la tristezza della mia tristezza con uscite infelici 

Cogliti, renditi, redditi zero / mentre i mutui salgono tu mi compatisci / eppure milioni di calze a rete non faranno mai la mia fortuna

La crisi tu dici la crisi / ma il vero problema è che mentre troppi ascoltano Ligabue / dimenticano i Diaframma accesi sul mio unico stereo afono / tutti gli altri lasciano il diaframma aperto a fotografare ricordi / e chi ha scordato il diaframma / piange su ecografie scadenti / dominate da figli inaspettati intercettati male 

E proseguo indaffarato senza colpire / scolpito nell'ignoranza delle malattie incurabili in cui la vita / lascia il posto a un risentimento contro ogni Dio

Il nome del mito

E in quelle poche lettere decanta / un distillato di secoli e passioni / 

a rievocar tutta l'umanità e il suo anelito 

per quella dimensione che non ha dimensioni

ed è lì che ci osserva immobile

il mito

dai bassifondi delle civiltà / all'iperuranio

impervio e turgido

scolpito nelle parole dei grandi

e cantato dal marmo fluttuante immortale

per ricordare immemore di se stesso

la condizione infinita della volontà di divenire propria d'ogni essere

strappato al suo Dio 

come un ceppo d'un abete pronto al martirio dei comignoli

teso a scaldare col suo rievocarsi

la gelida natura dei figli.

Il bambino nel giardino

Quel bambino che guardava il mondo

sotto il braccio alzato sposa la nebbia ora

la lontananza, il peccato

dove dove dove?

e un volo di colombe affollava le sue domande incerte come muri scadenti

Qui! Non odi parole più nove? Poeti, la storia?

Una bimba per mano a un palloncino giallo

giallo sole, cielo blu

ma il filo si scioglie

perchè il nodo era impossibile

e governato dall'elio la leggerezza sfuggiva verso il sole

vigliacca e imberbe, innocente nella sua innocenza, peccatrice nel suo peccato

La donna fiori e i giorni, odoravan le mani rosa                                                                                       e i gigli, un cantico, la vita

fiorì

E quel giardino cos'era se non 

il genere di cose cui più era allergico

donna di fiori, re di cuori, un mazzo di carte stantìe e logore

cui troppe mani erano use attingere e scartare

poche mani, due, le sue mani,

individuate mani,

l'amore.

L'amore ha paura dei topi

L'amore ha paura dei topi

l'amore ha bisogno di trappole

dove far cadere i capelli

la tua mano

alzata al presagio

di un dio troppo mistico

per accedere al corpo

riverso al tuo cuore, l'ardore

di giovane presa

vuol baciare l'infinito

nell'istante

in cui tutto è resa

e lo scialbo balbettio di quelle labbra

troppo rapide per gestirmi

nell'assenza di te che ode i sogni

dove io non giungo

-ma sì, un grembo di rose, un cantico

quello che leggemmo bambini e il cielo

strappa e recidi quel mazzo

con estremo sdegno

torna, uomo torna al tuo primordio

bevi e sputa 

il latte materno infetto

da un amore divorato

che mai ebbi, così ti presi figlio:

per bisogno d'amore

che non amò te

e certo non lo so

volevi anche tu le stelle che ridono

ma da ogni risa, veniva un imbroglio

e tu chi eri veramente, donna

come di Piero il parto

una madonna.

La mia anima non parcheggia

la mia anima è perseguitata dagli ausiliari del traffico / tormentata dai parcheggi a ore / dentro questo o quell'altro canopo non trova forme / trova pace per qualche attimo / illusa dai passi carrabili dell'indulgenza / per poi vomitare sui parcometri / l'inddisolubile rancore verso i divieti di fermata

la mia anima non sa decidersi in quali strisce parcheggiare / e vaga notturna dentro i piazzali semideserti / consapevole di non trovare mai / sosta

L'autunno dei figli di Chernobyl

Si sta come d'autunno

sugli alberi pisciati dai cani

l'afrore ghiacciato e i polmoni in lotta

mentre le foglie cadono a coprire fango

e gli escrementi lasciati dai cani

quei nostri sogni spalmati sull'asfalto

da piedi inconsapevoli 

dei padroni che ci schiacciano in scarpe griffate

ma noi subdoli strisciando

inonderemo le loro case coi nostri odori

figli maledetti di Chernobyl mai domi

Odiare l'amore

E' quando coi denti sbarrati di sangue

affermo di odiare l'amore

sublimamente dichiaro altresì

d'esserne il più grande amatore.

L'appartenenza - delirio fra reale e virtuale

Ascolta la differenza / c'è il reale

interpretazione chimica bionica elettrica / a cui sottomessi giacciono i polli d'allevamento / nell'ipnosi collettiva e catodica / recidiva e metodica / e dunque non è / il reale / vittima sacrificale e capro rivelatorio della nostra essenzialità dunque / puramente virtuale / l'esistenza non è / tale e quale a questa assurda composizione di lettere casuali / che ora ti assillano le pupille disidratate/

ed ecco senza l'io interprete nulla ha valore / la sindrome del relativismo / la mela che non sa di sapere eppure sa di qualcosa / l'estrema lotta degli opposti / il conflitto / le macchine  / i vampiri della nostra energia vitale /

ma tutto questo non è reale eppure / se lo guardi negli occhi della sua estrema spiritualità/ la realtà erra ma sublime ci fa conoscere la verità / che ognuno emana nel totale brulicare organico / e ora che sono sveglio / signore / salvami da tutto ciò che non esiste donandomi l'esistenza attraverso lo specchio dei suoi occhi / latori di questo verbo / appartenenza.

Voglio incontrare

Voglio incontrare veloci rime badando / agli attimi della mia quiete

Voglio incontrare veli di rame bevendo da una fonte  di note

Voglio incontrare vie leziose e regge di madreperla ove bambini ridono viziosi

Voglio incontrare vili re moribondi e urlargli in faccia la mia vita pezzente

Voglio incantare e vivere incessantemente sull'orlo maestoso di un burrone decorato a festa, per l'incontro avuto con l'altra da me

Voglio incontrare valori mobili dove innescare la mia volontà da vile Rimbaud io / e te chiusi in una voliera dalla mente / benedirci l'un l'altra in questa gabbia / sognando quei voli che solo un ramo può donare a noi Birdie senza terra.

Volare insieme mentre tu e la tua catena bendate l'assoluto e io attendo sognante labbra mai domate. Vivere l'eterno immobile donandomi, veliero lambito remando di nascosto ti verrò incontro, verso la libertà mia dimora.

Solo

Nella moltitudine incessante del divenire / di ogni città affamata dal disastro riproduttivo / nel tracimante clonarsi continuo della popolazione / e del rumore connesso / mi trovo solo /

come un benzinaio fallito sulle tangenziali notturne / completamente chiuso da un'autorità diviniamente superiore / eppure illuminato / ma schifato da automobilisti in cerca di affannoso carburante / da consumare in fretta fino al prossimo segnale intermittente di riserva / e come l'ultimo litro di benzina resterò continuamente / solo / vittima di un guidatore scrupoloso sempre in pena di carburante / solo / come una nota stonata in quell'armonia dettata / dai troppi direttori / come chi è senza epoca / e non sa vivere nella storia / spinto in cerchio dallo spirito mentre l'umanità prosegue lungo la tangente / solo / come l'occhio di chi non ha mai visto  / nè ricevuto altri impulsi elettrici / che la sua essenza non è binaria / ma unica

Scomparendo lentamente me ne vado

Scomparendo lentamente me ne vado / come un mimetico esempio di me stesso / in cerca della definitiva morte / dall'abitudine resa vana / compiacendomi delle mie vie esotiche irraggiungibili / l'eterno ritorno all'apice della mia ora / veleggio fra esempi mitici di quelle figure / troppo vane per essere vere / gli idoli della folla / e così lentamente scompaio rendendomi inutile / facendo il gioco della verità / abbandonandomi alla corrente dei deliri di impotenza / mediocre come un cane senza tetto / latra e guaisce per la dolorosa assenza di un fedele compagno / il riconoscimento della massa che con l'occhio sinistro osservo indignato / mentre col destro visiono un futuro in cui non appaio / se non come assenza