Luna nuova

Hai visto la luna? sarà la stessa in India e
a Bangalore dove tutto si purifica
estremo dazio di ogni umano sfruttare quell'alone
fra il mistico e il mistero
di un bagno proibito a tuffarsi nella verginea entità lunare
che più è gonfia e più è donna
succube di maree di cobalto
Nell'infermità d'una fessura malcelata eccomi
ad ingombrare l'ennesima nuova luna
perchè in novembre anche i morti risusciteranno a cantare
la velleità fatta divenire
e da complesse relazioni sovrumane
mi libero e spingo oltre
dove la pienezza di te comprime svanendo
l'aggressività di lupi un tempo desolati
divoratori di femminili chiome

L'amore come quei barboni

Io e te e fra di noi l'amore come quei barboni
in cerca d'un cartone, un guanto sia rosso o verde o nero
un posto fisso o una dimora per riposare stanchi
di giornate troppo lunghe e assonnate le orecchie chiuse
da ipod troppo intimi per essere ascoltati come i nostri discorsi assurdi
e le finte frasi compiacenti
e i seni spenti allacciati alla rinfusa
ma dammi almeno 3 euro per un sogno, un amore vagabondo
fra gli odori acri di asfalti segreti
sotto ponti cullati dai treni io te e fra di noi l'amore
come un barbone
senza età identità gonfio solo
di passione

Hai da vede' er mi padre

Ispirata dalle 4 "p" più importanti della mia esistenza: Papà e PierPaoloPasolini

Dedicata a tutti i ragazzi di vita che resistono





hai da vedè mmi padre co le calzole corte o mejo ancora cor costumino paro paro a come me immaggino li regazzetti de cui ce parlotte pasolini.
nun zia mai che giù all'acquacetosa mentre coreva co l'amichi o giocava colla mazza a beseboll fosse passato er sommo poeta e l'avesse visti aricchiappasse e corese incontro a fa la lotta, e magari jà spirato no li pensieri zozzi, semmai quei versi sommi che solo lui, urtimo dell'urtimi intellettuali de noantri, no de quelli co la puzza sotto er naso, che mo li chiamerebbi "radicalscic!" NO! lui urtimo dell'urtimi passanno pe quei prati do poi hanno fatto o scempio de caccialli via pe facce li campi sportivi all'olimpionici, che poi sti regazzetti ndo saranno iti a finì, sballottati qua e là da li parioli zozzi.

nun je fregava ncazzo der benito o ceghevara, ar massimo roma ellazzio ma giusto la domenica ar pomeriggio, se mai ciaverno quarche radio pe' sentì a partità. e grazie ar cielo pure si sapevano scrive poco, nun scrivevano mai co quelle sigle come la peggio ggioventu che mo' usa le cappa.

e dunque dicevo hai da vede mi padre co l'amici, co sta camiciona e le calzole corte o er costumino pe'ccampi, disgrazziati loro e pure i campi, e nun c'era mica er doping, corevano se nfrattavano e via affà botte come li cagnetti attenti a fasse male quanto abbasta, no co le parole co l'insulti come a noi nevrotici,, no co le rivortelle, co le mano.

hai da vedello mi padre a core su ste foto in bianchennero me lo vedo lì pe na roma oramai defunta sotto li palazzinari, si, manco pare lui mi padre senza un filo de quer grasso, a core senza penzà ar lavoro, fottuto lavoro che te ncatena co la palla de ciccia ar corpo, fottuto.
hai da vedello perchè nun so com'era e non sia mai era come er riccietto, nun ce lo so popo vedè senza li panni a chiappà le rane e poi via a tuffasse ar tevere, e io a pensa anvidiallo che simme tuffo prendo la tangenziale lì all'acqua cetosa, ndo pure er bar francesca ha cambiato de ggestione.

e dunque te dicevo hai da vedello e ngiorno te la farò vedè se sei curioso sta foto, perchè io nun ce posso pensà che era de quelli, de quelli ancora intatti e poi l'ha rovinati sta modernità, pierpaolo pure te t'ha rovinato e te sei morto ggiovane o quasi e lui e l'altri regazzetti come er tevere svotati de purezza fatti sfocià nell'anni 70 senza boom, costretti a fasse na famija e na casa e a vomità pensando a quei campi.

hai da vede mi padre pure li capelli ciaveva e mo so annati via co li pensieri de libbertà, attaccandosi a quarche cuscino coll'illusione de vive morbidi, e io che nun iò mai visto quann'erano scuri e tutti appiccicati che gridavano forte "esticazzi der barsamo!" però come ce tenevano a pettinasse pe piasse li sguardi de le pischelle.

hai da vede mi padre core verso li treni a mette li serci sui binari, che ora si ttavvicini te danno la pena cappitale, hai da vede' senza le firme cucite sui vestiti che mmo pure li pezzenti vanno in giro firmati, che la signora va alla caritas ie lascia tutto e se pulisce er pensiero der terzo monno.

hai da vede si lo voi come soride, perchè nummelo ricordavo più com'era fatto ma mo ce penso e simme specchio ogni tanto esce quer sogghigno che me vie da dì "affanculo, so ragazzo de vita!" e speramo eterna signoreiddio, e fammelo uscì sempre sto soriso che ogni vvorta che lo vedete ciavete da pensà che è er suo come questo stampato su sta foto sbiadita.

hai da vede mi padre regazzino come ride, che io null'ho visto mai ma c'era là in fonno e mo pure si se l'è portato nella bara, quer soriso me sta a strigne nello stomaco e nun me stanca mai.

Il cielo in una stronza

Quando sei qui con me / questa stanza non ha più paresi / le hai rubate tutte per i tuoi sorrisi di circostanza/ che implorano subdoli di schiantarmi contro alberi / alberi infiniti chiaramente cipressi / e il figlio della tua predilezione per me / mi sembra un orfano che stride.

La ballata dell'evoluzione

Mio figlio si lamenta è in depressione,
la ragazza, il motorino, nessuna emozione
e ripenso ai miei problemi in estinzione
la paura di due calci ad un pallone

Il concetto di problema si sposa
all'attaccamento alla vita

mio padre i suoi problemi il lavoro
la pensione il mutuo l'affitto i miei ritardi
mio nonno altri problemi la campagna
il sole il grano il raccolto il vino vecchio

e ancora più su il padre di mio nonno
la guerra resistere o morire
il freddo le trincee il re la paura
dei figli che non sopravvivono l'inverno

il concetto di problema che si sposa
all'attaccamento alla vita

Trisavoli accaniti coi borboni
e più su ancora stati generali
la zappa e poi contare solo terra
la neve il freddo e sputi alle persone

ai tempi dell'america frantumarsi le mani
costruire muri ai signori ai padroni
e giù botte, ignorare leggere e scrivere
e i sentimenti ad esso legati

e il concetto di problema che si sposa
all'attaccamento alle persone

medioevo servitù e un dio immorale
finirà il mondo le reliquie e la prigione
peste vita breve bestemmie in strani idiomi
la storia non è certo un'opinione

imparare uno strumento o a pitturare
senza arte non divido un camicione
il freddo la pioggia il fango bagnato
e la febbre di carrozze in processione

e il concetto di problema che si sposa
all'attaccamento al ballo d'un veglione

i romani gli egiziani non ci sono
solo un uomo che respira e non fa odore
i minuti che si contan con il sole
poi la luna per le donne in soggezione

non c'è tempo per morire col pensiero
se la vita scorre fra le dita di uno schiavo
il colera poi il vesuvio o il dio plutone
con la morte sempre a un tiro di cannone

e il concetto di problema che si sposa
all'attaccamento alle persone

primitivo senza utensili o casacche
vivo il freddo vivo il caldo e quella morte
che ogni giorno bussa senza che io veda
nella grotta l'ombra di una depressione

se ami vivere la vita e la sua morte
senza accorgerti di un nudo senza autore
rovinando la tua pelle nel dolore
per sparire con la mente dentro al cuore

del concetto che il problema è nella sposa
che si attacca alla mentalità del clone

Abbà padre

Abbà
Padre
perchè mi hai abbandonato, che ho finito di lavorare
e non c'è un cane che ti regali un po' di tempo
o una cagna a cui pensare
con cui cucire quell'autostima
altro me ignorato dai burloni, dai traffichini dell'anima
dai combattenti divorati dal tempo.
La falce sulla terra, il volto trasfigurato
una malattia che porti da bambino
ha divorato il tuo bambino mascherato
portandoti via da madri parenti e amici.
I mali di un'anima pia, piantonata dai mastini del malessere
una campagna evirata da rivoluzioni urbane, ennesimo pasolini
violentato dal consumo.
Anima mia, ludica e luddista, abbandonati a quegli occhi
riversi dal dolore
morfeo o morfine, l'ultimo addio mentre il sole viene
salutando la luna che piena della tua anima
si avvolge fra i monti, destinata a scomparire
nella mattina che mai mattina sarà.

L'odore del Maggio che finisce

Non so descrivere in prosa la mia vita

attorno all'odore del maggio che finisce

è lì che iniziava, 

mentre i crepuscoli si allungavano sulle chiese e quell'odore

affacciava una esistenza concentrata sui rosari e le madonne

sulle piccole gonne in comunione

durante la visitazione, la mia visitazione e l'odore

del maggio che fiorisce assorbendo via lo studio e gli ultimi istanti di scuola

nella penombra le mie amate sconosciute

le urla delle piccole donne e i silenzi della Madonna

sulla piccola libertà vigilata

madri alla finestra in dolce ansia di te che cresci

abbandonando le Marievergini in azzurro

la terra secca, su di lei solo odore del Maggio

i polmoni intossicati dalla liberazione illusoria

che da lì a pochi anni chiamerete ferie

mentre si esce che fa buio tardi quando arriva la fine del Maggio

l'unico grano che cresce in città sono i giovani amori

fra i cortili le pie donne e mozziconi di candele

consumate ad ogni ave maria il coro insegue 

i pensieri dei bambini che fuggono come piccole ninfe

dal satiro predatore, il bagliore oscuro del maggio in fiore

Il tempo

il turbinio e il rotore della forza motrice la vita

interrotto dallo sparo 

e noi da vittime in quell'attimo cogliamo il primo grande bang

e mentre tutto si dissolve il tempo E'

ciò che intuivamo

l'assurdo fluire fra il qui e l'ora fra il mai e il sempre

costretto in un prisma, la nostra esistenza che nel corpo

la mente conduce a cogliere atti, presenze, azioni

che altro non sono

se non l'altro da me in me e il me nell'altro

a ricondurre ogni immagine a mio simbolo.

E in te il senso lo diamo io in quel fluire 

infinito

che senso alcuno non ha se non

il tastare l'inopportuno ardire

di un dito a farsi essere umano,

di un granello a ergersi a padrone

mentre la volontà sorride sghemba attraversando universi

di quella assurda tentazione di ergersi

da primate a monolite

libero interprete di congiunzioni astrali l'uomo

vietandosi all'umile gioco delle parti

assume solo una postura illuminata da un dio, da un sole da un pianeta

che solo e sconfitto non gli resta altro

di divorarsi, lui vittima e canefice, padre e figlio

crono e sua stirpe

cannibalizzandosi muore afflitto.

Unica risurrezione è

nel deserto apparire, fuggendo maiali spogli di vita

evocando assenti leggi

solo

Mentre i partiti si diluiscono io e te nel letto

due mani a velo sul mio corpo e poi forti

le braccia

mentre i partiti si diluiscono io e te nel letto

ma chi o cosa siamo nell'economia sociale?

 strappiamo le pagine di marx a morsi

 un capitale di menzogne

per menti insane

sopra di noi l'ennesimo crocifisso da parete ci guarda

 vinciamo in tre la morte

 mentre l'amore ricopre cariche impensabili

 in quel grido che squarcia i cieli

dio mio dio mio perchè non mi abbandoni pensavo

 e perchè non m'abbandono io

 per essere te in te

 così precisamente solo un grido e poi il silenzio

 prosciugato del piacere

 disperso con le montagne sacre di calzini spaiati è lì l'amore

voluto un attimo mentre i cortei raggirano

sulla strada ancora sulla strada

a vendere miseria e tormenti

vestiti da mercanti

 usura

 signoraggio dell'anima

 financo le budella tremano

 naso adunco dell'umanità

 l'uncino del macellaio

 e dopo un giro sfilo le coperte e dal buio

esce la luce di lui l'amore, disperso per la strada 

mentre faccio musica con una banda di campagna

 una scatola d'altri tempi s'apre a "Sorpresa!"

 c'è una nota verde nel tuo cuore

La scomparsa

Non appartenendo

scompaio, non vissuto dall'apparente.

Mi ergo ad altro da me

consapevole di nulla,

lasciando l'esistenza al dubbio

oblio da me questa terra

domandando amore

evanescente evaporo

nella notte dei turbamenti

dimentico di me, dimenticato dal fato.

Diaframma

Che se poffà / di questa vita disadorna mentre tu niente / violi l'asfalto coi calci rotanti / e ingrandisci ogni senso d'insensatezza / rompendo la tristezza della mia tristezza con uscite infelici 

Cogliti, renditi, redditi zero / mentre i mutui salgono tu mi compatisci / eppure milioni di calze a rete non faranno mai la mia fortuna

La crisi tu dici la crisi / ma il vero problema è che mentre troppi ascoltano Ligabue / dimenticano i Diaframma accesi sul mio unico stereo afono / tutti gli altri lasciano il diaframma aperto a fotografare ricordi / e chi ha scordato il diaframma / piange su ecografie scadenti / dominate da figli inaspettati intercettati male 

E proseguo indaffarato senza colpire / scolpito nell'ignoranza delle malattie incurabili in cui la vita / lascia il posto a un risentimento contro ogni Dio

Il nome del mito

E in quelle poche lettere decanta / un distillato di secoli e passioni / 

a rievocar tutta l'umanità e il suo anelito 

per quella dimensione che non ha dimensioni

ed è lì che ci osserva immobile

il mito

dai bassifondi delle civiltà / all'iperuranio

impervio e turgido

scolpito nelle parole dei grandi

e cantato dal marmo fluttuante immortale

per ricordare immemore di se stesso

la condizione infinita della volontà di divenire propria d'ogni essere

strappato al suo Dio 

come un ceppo d'un abete pronto al martirio dei comignoli

teso a scaldare col suo rievocarsi

la gelida natura dei figli.

Il bambino nel giardino

Quel bambino che guardava il mondo

sotto il braccio alzato sposa la nebbia ora

la lontananza, il peccato

dove dove dove?

e un volo di colombe affollava le sue domande incerte come muri scadenti

Qui! Non odi parole più nove? Poeti, la storia?

Una bimba per mano a un palloncino giallo

giallo sole, cielo blu

ma il filo si scioglie

perchè il nodo era impossibile

e governato dall'elio la leggerezza sfuggiva verso il sole

vigliacca e imberbe, innocente nella sua innocenza, peccatrice nel suo peccato

La donna fiori e i giorni, odoravan le mani rosa                                                                                       e i gigli, un cantico, la vita

fiorì

E quel giardino cos'era se non 

il genere di cose cui più era allergico

donna di fiori, re di cuori, un mazzo di carte stantìe e logore

cui troppe mani erano use attingere e scartare

poche mani, due, le sue mani,

individuate mani,

l'amore.

L'amore ha paura dei topi

L'amore ha paura dei topi

l'amore ha bisogno di trappole

dove far cadere i capelli

la tua mano

alzata al presagio

di un dio troppo mistico

per accedere al corpo

riverso al tuo cuore, l'ardore

di giovane presa

vuol baciare l'infinito

nell'istante

in cui tutto è resa

e lo scialbo balbettio di quelle labbra

troppo rapide per gestirmi

nell'assenza di te che ode i sogni

dove io non giungo

-ma sì, un grembo di rose, un cantico

quello che leggemmo bambini e il cielo

strappa e recidi quel mazzo

con estremo sdegno

torna, uomo torna al tuo primordio

bevi e sputa 

il latte materno infetto

da un amore divorato

che mai ebbi, così ti presi figlio:

per bisogno d'amore

che non amò te

e certo non lo so

volevi anche tu le stelle che ridono

ma da ogni risa, veniva un imbroglio

e tu chi eri veramente, donna

come di Piero il parto

una madonna.

La mia anima non parcheggia

la mia anima è perseguitata dagli ausiliari del traffico / tormentata dai parcheggi a ore / dentro questo o quell'altro canopo non trova forme / trova pace per qualche attimo / illusa dai passi carrabili dell'indulgenza / per poi vomitare sui parcometri / l'inddisolubile rancore verso i divieti di fermata

la mia anima non sa decidersi in quali strisce parcheggiare / e vaga notturna dentro i piazzali semideserti / consapevole di non trovare mai / sosta